El nuevo Trailer de Iron Man !!!

Se sigue viendo interesante, aunque la expectativa esta en Batman, aqui los nuevos posters:

No si si vaya a ver esto

Puede resultar interesante perohabra que ver que salga más información de la película, los actores suenan como una combinación interesante y lo mismo los escritores, J. J Abrahams nos ha dado una buena serie como Lost, pero en dirección de películas no ha sido realmenete sobresaliente (ver Mission: Impossible III)

Weird Al Yankovic y los Monthy Pyton

El tariler de Gandhi II es poca madre



El trailer de Rambo tambien es divertidísimo




Conan el Librero.

Pero nadie como los Monty Phyton




Y la clásica Hitler en Inglaterra.

Se avecina un buen fin de semana

Ya salió "CONOCIMIENTO DEL INFIERNO " de mi santón literato personal, Antonio Lobo Antunes, que en realidad es su tercer libro pero que hasta ahora se edita en español y en pasta dura que es como se debe de leer un libro de éste autor.

Además se estrenan tres peliculones:

No Country For Old Man de los Hermanod Coen, Sweeney Todd: The Demon Barber of Fleet Street de Tim Burton y Atonement que la neta meda algo de hueva pues ya me dijeron que no esta a altura del libro.

Esperemos que se pueda hacer todo lo que se desea.

Buan fin de semana

Un saludo a mi Brother recien casado

Un saludo a mi brother del alma y gran compañero de carrera Eduardo Andrade Gress y a su ahora esposa. espero que la este pasando muy bien allá en tierras del caribe. No se olvide de escribirnos ni de pasar a saludar cuando regrese por algún motivo a nuetsra gran ciudad de mil pecados.

Ya ve como le dije que todo iba a salir bien en su vida, solo que usted nunca me creyó hasta ahora. Me alegra verlo tan contento, ya se lo merecía.

Solo me resta desearle buena suerte en todo Don Eduardo Andrade.

Aqui las fotos de su boda

Para que la nena la Baje

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Una buena foto

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Citas de Watchmen

"Dios no mata los niños. No es el destino el que los echa a las fauces de los perros. Somos nosotros, tan solo nosotros."
Dicho por Rorschach.

"¿Quién es el responsable? ¿Quién crea el mundo? Tal vez el mundo no se hace. Tal vez nada se hace. Tal vez simplemente "es", "ha sido", y "siempre será".
Dicho por Dr. Manhattan.

"Dije que la vida era una broma, no que la broma tuviera gracia."
Dicho por El Comediante

"La liberación de la energía atómica ha cambiado todo excepto nuestra manera de pensar... La solución a este problema yace en el corazón de la humanidad. Si solo lo hubiera sabido, me habría hecho relojero."
Albert Einstein.

"Quis Custodiets psos custodiets" ("¿Quién vigila a los vigilantes?")
Eslogan contra los vigilantes enmascarados, repetido en varios capítulos, en pancartas y pintadas.

"¿Sabes qué me gustaría? Me gustaría que toda la escoria de la Tierra estuviera en una sola garganta, y tener mis manos en torno a ella"
Dicho por Rorschach.

"No me importa ser el hombre más listo del mundo, solo quisiera que no fuera 'este' mundo"
Dicho por Ozimandias.

"Os equivocaís: Yo no estoy encerrado aquí, con vosotros. Vosotros estáis encerrados aquí, conmigo."
Dicho por RorschachPara los que no saben que es Watchmen, se trata de un comic/Novela gráfica escrita por el maestro Alan Moore y dibujado pro Dave Givans publicado por DC Comics entre 1986 y 1987, es cosiderado somo el nacimiento de la Novela Gráfica en si pues la serie tradicional solo contó con 12 títulos que posteriormente se juntaron en un solo tomo, lo que forjó dicha estructura, es considerada una de las novelas gráficas mas importantes (junto con Dark Knight Returns de Miller y Sandman de Gaiman). La novela habla por si misma al ser la primera novela gráfica en conseguir un Premio Hugo (galardón otorgado a escritores de los géneros de ciencia ficción y fantasía, además de ser la única obra de su género que aparece en la lista elaborada por la revista Time entre las 100 menores novelas entre 1923 a 2005.

Watchmen se desarrolla en un universo paralelo en el que los EUA se encuantran a punto de entrar en una guerra nuclear con la Unión Soviética, en ese momento, la historia narra las acciones de un grupo de seperhéroes y los hechos que rodean el misterioso asesinato de uno de ellos, los héroes de Watchmen son en realidad gente común y corriente que debe enfrentarse a sus propios conflictos éticos y a sus problemas personales, que lucha contra sus trastornos y fracasos y que en su mayoría carecen por completo de superpoderes, la historia decosntruye el arquetipo convencional de superhéroe y combina imágenes con mucho simbolismo que han sido un referente sobre cómics y películas posteriores.

El año que sigue nos enfrentaremos a la adaptación fílmica de la obra la cual es muy probable que los fans la sufriremos, esperemos a ver que sale, Recomendación: Lean Watchmen, es espectacular

Quiero esto y no tengo tanto varo

Robert Musil es un escritor austriaco (en realidad es lo único decente proveninete de Austria en los últimos dos siglos), originario de una familia de la baja nobleza, todavía niño entró en la academia militar, experiencia que le sirvió para escribir su primera novela, Las tribulaciones del joven Törless (1906), nunca concluyó sus estudios militares y terminó licenciandose como ingeniero, cuestión que no le sirvió mucho pues extendió sus estudios en ramas como la psicología, la lógica y la psicología experimental en la Universidad de Berlín donde además trabajó como maestro por un vreve periodo de tiempo pues después de el éxito de ...el joven Törless dejó la enseñanza y se abocó a su trabajo como bibliotecario y editor, escribe en 1911 dos novelas cortas cuyo tema común es la infidelidad y cómo se puede pasar del amor más absoluto e incondicional a ésta en tan sólo unos instantes, sin que ello necesariamente sea algo contradictorio, ambos relatos se reunieron bajo el título de: Uniones.

Musil sirvió en el ejército imperial austriaco durante la Primera Guerra Mundial, después sirvió como funcionario civil en la nueva República de Austria para posteriormente dedicarse enteramente a escribir, vivió en Viena casi toda su vida hasta la anexión de Austria a la Alemania Nazi, cuando decidió exiliarse a Suiza. En este lapso su tarea fundamental fue escribir El Hombre Sin Atributos (1930–1943), ambisiosa novela inconclusa que examina la existencia sin objetivos de su personaje principal, Ulrich, un antihéroe, sobre el fondo de una minuciosa recreación de la sociedad austriaca anterior a 1914 en plena crisis. La novela es considerada entre las novelas escenciales y más ambiciosas del Siglo XX (junto con el Ulices de Joyce o 2666 de Bolaño), con ella se consagró póstumamente como un escritor que en sus obras combinó de una manera excepcional la ironía con la utopía, para analizar la gran crisis espiritual de su época (y de cualquiér época), así como ser un claro reflejo de la descomposición de un imperio que retumba en todas las culturas existetes de la tierra.

Editorial Sexto piso sacó hace poco cuatro volúmenes con la "prosa temprana y obras póstumas publicadas en vida" donde se recoge buena parte de su obra, el recopilatorio tiene lecturas esenciales como "Las tribulaciones del estudiante Törless", los dos relatos de "Uniones", la colección también tiene "Tres mujeres" (relatos de cabecera de Ingmar Bergman, Jean Cocteau y Simone de Beauvoir) donde el autor explora con profundidad la psicología femenina, y finalmente cierran ésta pequeña colección con las "Obras póstumas publicadas en vida", que son relatosy estampas literarias de situaciones en apariencia tan insignificantes como la desesperada lucha de una mosca por escapar del papel matamoscas, narradas con la meticulosidad y profundidad que caracterizan su obra.«Existen algunos legados poéticos que constituyen grandes regalos; pero, por lo general, las obras póstumas presentan una sospechosa semejanza con las liquidaciones por cierre de librerías. La popularidad de la que, no obstante, gozan, podría provenir del hecho de que el mundo de los lectores siente una excusable debilidad ante un poeta que reclama su atención por última vez. Como quiera que sea y cualquiera que fuere la respuesta a la pregunta de cuándo una obra póstuma tiene valor y cuándo no: decidí, en todo caso, impedir la publicación de mis obras póstumas antes de que llegara el momento en que ya no lo pudiera evitar. Y la forma más confiable de hacerlo es publicarlas yo mismo estando en vida; se entienda o no».
Robert Musil

El problema es que el costo de esta joyita es de casi $700 y eso que ya tiene el descuento que la misma editorial ha dado... tendré que ahorrar.

Si, soy Cursi y recito dos sonetos de Shakespeare ¿Y?

XXXVI

Déjame confesar que somos dos
aunque es indivisible el amor nuestro,
así las manchas que conmigo quedan
he de llevar yo solo sin tu ayuda.
No hay más que un sentimiento en nuestro amor
si bien un hado adverso nos separa,
que si el objeto del amor no altera,
dulces horas le roba a su delicia.

No podré desde hoy reconocerte
para que así mis faltas no te humillen,
ni podrá tu bondad honrarme en público
sin despojar la honra de tu nombre.

Mas no lo hagas, pues te quiero tanto
que si es mío tu amor, mía es tu fama.

XXXVIII ¿Cómo puede buscar temas mi Musa
mientras tú alientas, que a mi verso infundes
tu dulce inspiración, harto preciosa
para exponerla en un papel grosero?
Agradécete a ti, si algo de mi obra
digno de leerse encuentra tu mirada:
¿quién tan mudo será que no te escriba
cuando tu luz aclara lo que inventa?

Sé la décima Musa y sé diez veces
mejor que las antiguas invocadas,
y otorga a quien te invoque eternos versos
que sobrevivan a lejanos siglos.

Si al futuro censor mi Musa encanta,
mía será la pena y tuyo el lauro.

Jabberwocky por Lewis Carroll

Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

"Beware the Jabberwock, my son!
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!"

He took his vorpal sword in hand:
Long time the manxome foe he sought--
So rested he by the Tumtum tree,
And stood awhile in thought.

And as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came whiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!

One, two! One, two! And through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.

"And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
O frabjous day! Callooh! Callay!"
He chortled in his joy.

'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

Kissinger e Iraq

En 2005 Henry Kissinger (artífice de la políca exterior de los EUA desde la administración de Nixon y Premio Nobel de la Paz por razones que nunca nadie identificó realmente) dijo lo siguiente a cerca de la guerra en la que estaban inmersos (se lo dijo de frente al Presidente George W. Bush y al Vice Presidente Dick Cheney):

"Victory over the insurgency is the only meaningful exit strategy."

Y a finales del 2006 en una entrevista para la BBC, ante la pregunta de se había alguna esperanza para una clara victoria militar en Iraq, Kissinger indicó que:

"If you mean by 'military victory' an Iraqi Government that can be established and whose writ runs across the whole country, that gets the civil war under control and sectarian violence under control in a time period that the political processes of the democracies will support, I don't believe that is possible... I think we have to redefine the course. But I don't believe that the alternative is between military victory as it had been defined previously, or total withdrawal."

Los gringos ya ni a sus figuras enigmáticas hacen caso.

PD.- Lean a Morris Berman, lo acaba de publicar Sexto Piso y la verdad es excelente.

Esto si lo voy a ver

Me vale, soy Fan de Geoge A. Romero y esta tiene muy buena crítica... en realidad creo que el 90% de su producción fílmica tiene buena crítica, es el Maestro de los Zombies y nadie lo puede dudar (ni nadie le llegará nunca), lo mejor es que siempre lo estrenan en México

Ésto es extraño

Se trata de la adaptación del cuento del Maestro Clive Barker del mismo nombre Midnight Meat Train (originalmente publicado en los míticos Books of Blood), lo extraño es que lo dirige Ryuhei Kitamura, autor de películas tan diversas como la de culto Versus (2000), Alive (2002) y Azumi (2003), la película no tiene nombres famosos y el escritor es un principiante, lo cual puede llegarle afectar a la validez del mundo de Barker que es más literario que cinematografico.

Lo que si es que vienen cuatro adaptaciones más de Barker, tres este año incluyendo el remake de Hellriser, mientras que las otras son Born que es un script original, The Thief of Always basado en su novela homónima, mientars que el proximo año se espera Tortured Souls: Animae Damnatae adaptada y dirigida por él propio Barker.

Habrá que esperar a que llegue, mientras pidan los Books of Blood que no tienen comparación con los escritorcitos rascuaches como King o Rice (solo se compara con su padre literario H. P. Lovecraft)

Soy Leyenda no llega a ser nada

La tercera adaptación del a obra de culto de el autor de culto Richard Matheson (la primera The last Man on Earth de 1964 y la segunda The Omega Man de 1971) resultó ser un fiasco, más que las inadecuaciones de la adaptación las salidas fáciles matan la película.

Breve resumen de la Novela

La historia esta ubicada entre 1976 y 1979 (el libro fue escrito en 1954) y se ubica en Los Angeles donde el protagonista, Robert Neville, único sobreviviente aparente de una pandemia bacteriológica que actua sobre los humanos transformándolos en seres de características similares a los vampiros; Neville pasa su tiempo reparando su casa, cosechando ajo, deshaciendose de los cuerpos que quedan en su jardín en las mañanas y recorriendo la ciudad por suministros de comida y para matar a los "vampiros", Neville tambien intenta descubrir la naturaleza del virus pero no es precisamente un científico así que su progreso es empírico enteramente, algunos infectados conciben una manera de mantener la infección a raya convirtiendose en una nueva raza que no es vampírica pero si le fecta la luz solar, ellos se hacen llamar "aún-vivos", la dificultad de identificarlos de los verdaderos vampíros hace que Neville también los mate sin medir diferencias lo que lo convierte en una figura terrorífica para ellos, ellos mandan a Ruth, una mujer para espiar a Neville, al final Neville es atrapado por ellos pero Ruth le da unas pastillas para que se suicide antes de que ellos lo maten. Mientras una raza se extingue con Neville otra surge mostrando rasgos similares a los humanos; la reflexión final del libro es que Neville termina siendo el pináculo de la evolución pues es capaz de matar a ambas partes, tanto a los Vampiros como a los "aún-vivos" y se convierte en un punto de referencia para todos los seres sobrevivientes de la tierra.

La película ahonda en las escenas de acción y en los momentos melodramáticos que carecen de fuerza emotiva y quedan más en la mera superficie, Will Smith no parece ser la mejor opción para el personaje pues se queda corto en lo que quiere transmitir, la dirección y los cambios en cuanto a la historia del personaje y sus motivos carecen de solidez; la mejor actuación es la del perro que se lleva las palmas, eso y la Dirección de arte que es realmente espectacular, pero los efectos digitales resultan muy bajos al igual que la resolución de la historia y el menejo de la parte científica.La historia parece trunca y deja una sensación de necesitar algo más, pero que se podía esperar del director de Constantine (que considero una de las peores películas existentes y la peór adaptación existente en el cine), la verdad muy decepcionante en su cinjunto... en definitiva lean la novela que es una pequeña joya (es la base de todas las novelas de trama apocalíptica y el desarrollo inicial de la temática de vampiros y de zombies, desde "Mad Max" hasta "Resident Evil") y la verdad es que ninguna la supera, aunque si se ha llegado a complementar (ejemplo de ello esta el maestro George A. Romero, fan hardcore de Matheson).
Para los que no conocen a Matheson se trata de uno de los autores más reconocidos de a Literatura de CiFi y Fantasía, autor de más de 15 capítulos de Twilight Zone (la versión origunal del 59, incluyendo tres considerados como los mejres episodios), autor de más de 27 libros de los cuales han sido llevados en 10 ocasiones a la pantalla grande incluyendo Soy Leyenda, El Hombre menguante, Stir of Echoes y What Dreams may come. Además es eutor de más de dos centenas de cuentos y la base para los autores contemporaneos de distintos medios (Orson Scott Card, J.J. Abrahams, Neil Gaiman, Alan Moore, Cormac McCarthy, George A. Romero, Stephen King, Anne Rice, Chris Carter, Steven Spielberg de quien hizo el guón de Duel, su primera película entre muchos otros); si tienen oportunidad lean algo de él pues es muy interesante.

Vampire Sestina por Neil Gaiman

Siempre he aprovechado cada momento que puedo para expresar mi admiración por Neil Gaiman, escritor poco común de Comics serios y profundos que nada tienen que ver con el resto de la industria (su mayor ejemplo es la serie "Sandman") y a partír de hace una década también escritor de literatura, recomiendo que lean "Neverwhere", "American Gods" y "Anansi Boys", pero en particular su fuerte son los cuentos, para lo cual nada mejor que los recopilatorios "Smoke and Mirroros" "Angels and Visitations" y "Fragile Things". Gaiman ha sido reconocido con 3 Hugos, 2 Nebulas, 1 World Fantasy Award, 4 Bram Stoker Awards, 6 Locus Awards, 2 British SF Awards, 1 British Fantasy Award, 3 Geffens, 1 International Horror Guild Award y 1 Mythopoeic.
El siguiente texto aparece en "Smoke and Mirrors" y es hermoso:

I wait here at the boundaries of dream,
all shadow-wrapped. The dark air tastes of night,
so cold and crisp, and I wait for my love.
The moon has bleached the color from her stone.
She'll come, and then we'll stalk this pretty world
alive to darkness and the tang of blood.

It is a lonely game, the quest for blood,
but still, a body's got the right to dream
and I'd not give it up for all the world.
The moon has leeched the darkness from the night.
I stand in shadows, staring at her stone:
Undead, my lover . . . O, undead my love?

I dreamt you while I slept today and love
meant more to me than life -- meant more than blood.
The sunlight sought me, deep beneath my stone,
more dead than any corpse but still a-dream
until I woke as vapor into night
and sunset forced me out into the world.

For many centuries I've walked the world
dispensing something that resembled love --
a stolen kiss, then back into the night
contented by the life and by the blood.
And come the morning I was just a dream,
cold body chilling underneath a stone.

I said I would not hurt you. Am I stone
to leave you prey to time and to the world?
I offered you a truth beyond your dreams
while all you had to offer was your love.
I told you not to worry and that blood
tastes sweeter on the wing and late at night.

Sometimes my lovers rise to walk the night . . .
Sometimes they lie, cold corpse beneath a stone,
and never know the joys of bed and blood,
of walking through the shadows of the world;
instead they rot to maggots. O my love
they whispered you had risen, in my dream.

I've waited by your stone for half the night
but you won't leave your dream to hunt for blood.
Good night, my love. I offered you the world

El Diccionario del DIablo 1: Letra A

Ambrose Gwinett Bierce (1842 - ¿1914?), escritor y periodista estadounidence tenía un estilo muy irónico y crítico de contar las cosas así como de retratar la sociedad, estilo que está mas adecuado a la sociedad actual que a la que perteneció, razon por la cual fue relegado al olvido por mucho timepo pero que al leerlo nuevamente encaja estupendamente. Su obra más conocida y reconocida es el DIccionario del Diablo (1911) que recolecta pequeñas definiciones de caracter sardónico e irónico a cerca de cuestiones que describen a la sociedad... lo mas impresionante de todo es que las definiciones son atemporales y muy precisas.

Ejemplo:

A

Abandonado, s. y adj. El que no tiene favores que otorgar. Desprovisto de fortuna. Amigo de la verdad y el sentido común.

Abdicación, s. Acto mediante el cual un soberano demuestra percibir la alta temperatura del trono.

Abdomen, s. Templo del dios Estómago, al que rinden culto y sacrificio todos los hombres auténticos. Las mujeres sólo prestan a esta antigua fe un sentimiento vacilante. A veces ofician en su altar, de modo tibio e ineficaz, pero sin veneración real por la única deidad que los hombres verdaderamente adoran. Si la mujer manejara a su gusto el mercado mundial, nuestra especie se volvería graminívora.

Aborígenes, s. Seres de escaso mérito que entorpecen el suelo de un país recién descubierto. Pronto dejan de entorpecer; entonces, fertilizan.

Abrupto, adj. Repentino, sin ceremonia, como la llegada de un cañonazo y la partida del soldado a quien está dirigido. El doctor Samuel Johnson, refiriéndose a las ideas de otro autor, dijo hermosamente que estaban "concatenadas sin abrupción".

Absoluto, adj. Independiente, irresponsable. Una monarquía absoluta es aquella en que el soberano hace lo que le place, siempre que él plazca a los asesinos. No quedan muchas: la mayoría han sido reemplazadas por monarquías limitadas, donde el poder del soberano para hacer el mal (y el bien) está muy restringido; o por repúblicas, donde gobierna el azar.

Abstemio, s. Persona de carácter débil, que cede a la tentación de negarse un placer. Abstemio total es el que se abstiene de todo, menos de la abstención; en especial, se abstiene de no meterse en los asuntos ajenos.

Absurdo, s. Declaración de fe en manifiesta contradicción con nuestra opiniones. Adj. Cada uno de los reproches que se hacen a este excelente diccionario.

Aburrido, adj. Dícese del que habla cuando uno quiere que escuche.

Academia, s. Escuela antigua donde se enseñaba moral y filosofía. Escuela moderna donde se enseña el fútbol.

Accidente, s. Acontecimiento inevitable debido a la acción de leyes naturales inmutables.

Acéfalo, adj. Lo que se encuentra en la sorprendente condición de aquel cruzado que, distraído, tironeó de un mechón de sus cabellos, varias horas después de que una cimitarra sarracena, sin que él lo advirtiera, le rebanara el cuello, según cuenta Joinville.

Acorde, s. Armonía.

Acordeón, s. Instrumento en armonía con los sentimientos de un asesino.

Acreedor, s. Miembro de una tribu de salvajes que viven más allá del estrecho de las Finanzas; son muy temidos por sus devastadoras incursiones.

Acusar, v.t. Afirmar la culpa o indignidad de otro; generalmente, para justificarnos por haberle causado algún daño.

Adagio, s. Sabiduría deshuesada para dentaduras débiles.

Adherente, s. Secuaz que todavía no ha obtenido lo que espera.

Adivinación, s. Arte de desentrañar lo oculto. Hay tantas clases de adivinación como variedades fructíferas del pelma florido y del bobo precoz.

Administración, s. En política, ingeniosa abstracción destinada a recibir las bofetadas o puntapiés que merecen el primer ministro o el presidente. Hombre de paja a prueba de huevos podridos y rechiflas.

Admiración, s. Reconocimiento cortés de la semejanza entre otro y uno mismo.

Admitir, v. t. Confesar. Admitir los defectos ajenos es el deber más alto que nos impone el amor de la verdad.

Admonición, s. Reproche suave o advertencia amistosa que suele acompañarse blandiendo un hacha de carnicero.

Adoración, s. Testimonio que da el Homo Creator de la sólida construcción y elegante acabado del Deus Creatus. Forma popular de la abyección que contiene un elemento de orgullo.

Adorar, v t. Venerar de modo expectante.

Aflicción, s. Proceso de aclimatación que prepara el alma para otro mundo más duro.

Aforismo, s. Sabiduría predigerida.

Africano, s. Negro que vota por nuestro partido.

Agitador, s. Estadista que sacude los frutales del vecino... para desalojar a los gusanos.

Agua de arroz, s. Bebida mística usada secretamente por nuestros novelistas y poetas más populares para regularizar la imaginación y narcotizar la conciencia. Se la considera rica en obtusita y letargina y debe ser preparada en una noche de niebla por una bruja gorda de la Ciénaga Lúgubre.

Aire, s. Sustancia nutritiva con que la generosa Providencia engorda a los pobres.

Alá, s. El Supremo Ser Mahometano por oposición al Supremo Ser Cristiano, Judío, etc.

Alba, s. Momento en que los hombres razonables se van a la cama. Algunos ancianos prefieren levantarse a esa hora, darse una ducha fría, realizar una larga caminata con el estómago vacío y mortificar su carne de otros modos parecidos. Después orgullosamente atribuyen a esas prácticas su robusta salud y su longevidad; cuando lo cierto es que son viejos y vigorosos no a causa de sus costumbres sino a pesar de ellas. Si las personas robustas son las únicas que siguen esta norma es porque las demás murieron al ensayarla.

Alianza, s. En política internacional la unión de dos ladrones cada uno de los cuales ha metido tanto la mano en el bolsillo del otro que no pueden separarse para robar a un tercero.

Alma, s. Entidad espiritual que ha provocado recias controversias. Platón sostenía que las almas que en una existencia previa (anterior a Atenas) habían vislumbrado mejor la verdad eterna, encarnaban en filósofos. Platón era filósofo. Las almas que no habían contemplado esa verdad animaban los cuerpos de usurpadores y déspotas. Dionisio I, que amenazaba con decapitar al sesudo filósofo, era un usurpador y un déspota. Platón, por cierto, no fue el primero en construir un sistema filosófico que pudiera citarse contra sus enemigos; tampoco fue el último. "En lo que atañe a la naturaleza del alma" dice el renombrado autor de Diversiones Sanctorum, "nada ha sido tan debatido como el lugar que ocupa en el cuerpo. Mi propia opinión es que el alma asienta en el abdomen, y esto nos permite discernir e interpretar una verdad hasta ahora ininteligible, a saber: que el glotón es el más devoto de los hombres. De él dicen las Escrituras que «hace un dios de su estómago». ¿Cómo entonces no habría de ser piadoso, si la Divinidad lo acompaña siempre para corroborar su fe? ¿Quién podría conocer tan bien como él el poder y la majestad a que sirve de santuario? Verdadera y sobriamente el alma y el estómago son una Divina Entidad; y tal fue la creencia de Promasius, quien, no obstante, erró al negarle inmortalidad. Había observado que su sustancia visible y material se corrompía con el resto del cuerpo después de la muerte, pero de su esencia inmaterial no sabía nada. Esta es lo que llamamos el Apetito, que sobrevive al naufragio y el hedor de la mortalidad, para ser recompensado o castigado en otro mundo, según lo haya exigido en éste. El Apetito que groseramente ha reclamado los insalubres alimentos del mercado popular y del refectorio público, será arrojado al hambre eterno, mientras aquel que firme, pero cortésmente, insistió en comer caviar, tortuga, anchoas, paté de foi gras y otros comestibles cristianos, clavará su diente espiritual en las almas de esos manjares, por siempre jamás, y saciará su divina sed en las partes inmortales de los vinos más raros y exquisitos que se hayan escanciado aquí abajo. Tal es mi fe religiosa, aunque lamento confesar que ni Su Santidad el Papa, ni su Eminencia el Arzobispo de Canterbury (a quienes imparcial y profundamente reverencio) me permiten propagarla".

Almirante, s. Parte de un buque de guerra que se encarga de hablar, mientras el mascarón de proa se encarga de pensar.

Altar, s. Sitio donde antiguamente el sacerdote arrancaba, con fines adivinatorios, el intestino de la víctima sacrificial y cocinaba su carne para los dioses. En la actualidad, el término se usa raramente, salvo para aludir al sacrificio de su tranquilidad y su libertad que realizan dos tontos de sexo opuesto.

Ambición, s. Deseo obsesivo de ser calumniado por los enemigos en vida, y ridiculizado por los amigos después de la muerte.

Ambidextro, adj. Capaz de robar con igual habilidad un bolsillo derecho que uno izquierdo.

Amistad, s. Barco lo bastante grande como para llevar a dos con buen tiempo, pero a uno solo en caso de tormenta.

Amnistía, s. Magnanimidad del Estado para con aquellos delincuentes a los que costaría demasiado castigar.

Amor, s. Insania temporaria curable mediante el matrimonio, o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal. Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación. A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.

Ancianidad, s. Epoca de la vida en que transigimos con los vicios que aún amamos, repudiando los que ya no tenemos la audacia de practicar.

Anécdota, s. Relato generalmente falso. La veracidad de las anécdotas que siguen, sin embargo, no ha sido exitosamente objetada: Una noche el señor Rudolph Block, de Nueva York, se encontró sentado en una cena junto al distinguido crítico Percival Pollard. Señor Pollard --dijo--, mi libro Biografía de una Vaca Muerta, se ha publicado anónimamente, pero usted no puede ignorar quién es el autor. Sin embargo, al comentarlo, dice usted que es la obra del Idiota del Siglo. ¿Le parece una crítica justa?

--Lo siento mucho, señor --respondió amablemente el critico--, pero no pensé que usted deseara realmente conservar el anonimato.

El señor W.C. Morrow, que solía vivir en San José, California, acostumbraba escribir cuentos de fantasmas que daban al lector la sensación de que un tropel de lagartijas, recién salidas del hielo, le corrían por la espalda y se le escondían entre los cabellos. En esa época, se creía que merodeaba por San José el alma en pena de un famoso bandido llamado Vásquez, a quien ahorcaron allí. El pueblo no estaba muy bien iluminado y de noche la gente salía lo menos posible de su casa. Una noche particularmente oscura, dos caballeros caminaban por el sitio más solitario dentro del ejido, hablando en voz baja para darse coraje, cuando se tropezaron con el señor J.J. Owen, conocido periodista:--¡ Caramba Owen! --dijo uno--. ¿Qué le trae por aquí en una noche como ésta? ¿No me dijo que este era uno de los sitios preferidos por el ánima de Vásquez? ¿No tiene miedo de estar afuera?

--Mi querido amigo --respondió el periodista con voz lúgubre-- tengo miedo de estar adentro. Llevo en el bolsillo una de las novelas de Will Morrow y no me atrevo a acercarme donde haya luz suficiente para leerla.

El general H.H. Wolherspoon, director de la Escuela de Guerra del Ejército, tiene como mascota un babuino, animal de extraordinaria inteligencia aunque nada hermoso. Al volver una noche a su casa el general descubrió con sorpresa y dolor que Adán (así se llamaba el mono, pues el general era darwinista) lo aguardaba sentado ostentando su mejor chaquetilla de gala.

--¡Maldito antepasado! --tronó el gran estratega-- ¿Qué haces levantado después del toque de queda? ¡Y con mi uniforme! Adán se incorporó con una mirada de reproche, se puso en cuatro patas, atravesó el cuarto en dirección a una mesa y volvió con una tarjeta de visita: el general Barry había estado allí y a juzgar por una botella de champán vacía y varias colillas de cigarros, había sido amablemente atendido mientras esperaba. El general presentó excusas a su fiel progenitor y se fue a dormir. Al día siguiente se encontró con el general Barry, quien le dijo:--Oye viejo, anoche al separarme de ti olvide preguntarte por esos excelentes cigarros. ¿Dónde los consigues? El general Wotherspoon sin dignarse responder se marchó.

--Perdona por favor --gritó Barry corriendo tras él--Bromeaba por supuesto. Anda, si no había pasado quince minutos en tu casa y ya me di cuenta que no eras tú.

Anormal, adj. Que no responde a la norma. En cuestiones de pensamiento y conducta ser independiente es ser anormal y ser anormal es ser detestado. En consecuencia, el autor aconseja parecerse más al Hombre Medio que a uno mismo. Quien lo consiga obtendrá la paz, la perspectiva de la muerte y la esperanza del Infierno.

Antiamericano, adj. Perverso, intolerable, pagano.

Antipatía, s. Sentimiento que nos inspira el amigo de un amigo.

Año, s. Período de trescientos sesenta y cinco desengaños.

Apelar, v. i. En lenguaje forense, volver a poner los dados en el cubilete para un nuevo tiro.

Apetito, s. Instinto previsor implantado por la Providencia como solución al problema laboral.

Aplauso, s. El eco de una tontería. Monedas con que el populacho recompensa a quienes lo hacen reír y lo devoran.

Apóstata, s. Sanguijuela que tras penetrar en el caparazón de una tortuga y descubrir que hace mucho que está muerta, juzga oportuno adherirse a una nueva tortuga.

Arado, s. Implemento que pide a gritos manos acostumbradas a la pluma.

Árbol, s. Vegetal alto, creado por la naturaleza para servir de aparato punitivo, aunque por deficiente aplicación de la justicia la mayoría de los árboles sólo exhiben frutos despreciables, o ninguno. Cuando está cargado de su fruta natural, el árbol es un benéfico agente de la civilización y un importante factor de moralidad pública. En el severo Oeste y en el sensitivo Sur de Estados Unidos, su fruta (blanca y negra respectivamente) satisface el gusto público, aunque no se coma, y contribuye al bienestar general, aunque no se exporte. La legítima relación entre árbol y justicia no fue descubierta por el juez Lynch (quien, a decir verdad, no lo consideraba preferible al farol o la viga del puente), como lo prueba este pasaje de Morryster, quien vivió dos siglos antes: Encontrándome en ese país, fui llevado a ver el árbol Ghogo, del que mucho oyera hablar; pero como yo dijese que no observaba en él nada notable, el jefe de la aldea en que crecía me respondió de este modo:--En este momento el árbol no da fruta, pero cuando esté en sazón, veréis colgar de sus ramas a todos los que han ofendido a Su Majestad el Rey. Asimismo me explicaron que la palabra "Ghogo" significaba en su lengua lo mismo que "bandido" en la nuestra. (Viaje por Oriente.)

Ardor, s. Cualidad que distingue al amor inexperto.

Arena, s. En política, ratonera imaginaria donde el estadista lucha con su pasado.

Aristocracia, s. Gobierno de los mejores. (En este sentido la palabra es obsoleta, lo mismo que esa clase de gobierno). Gentes que usan sombreros de copa y camisas limpias, culpables de educación y sospechosos de cuenta bancaria.

Armadura, s. Vestimenta que usa un hombre cuyo sastre es un herrero.

Arquitecto, s. El que traza los planos de nuestra casa y planea el destrozo de nuestras finanzas.

Arrepentimiento, s. Fiel servidor y secuaz del Castigo. Suele traducirse en una actitud de enmienda que no es incompatible con la continuidad del pecado.

Arruinar, v. t. Destruir. Específicamente, destruir la creencia de una doncella en la virtud de las doncellas.

Arsénico, s. Especie de cosmético a que son afectas las mujeres y que, a su vez, las afecta grandemente.

Arzobispo, s. Dignatario eclesiástico un punto más santo que un obispo.

Asilo, s. Todo lo que asegura protección a alguien en peligro: Moisés y Josué establecieron seis ciudades de asilo --Beze, Golan, Ramoth, Kadesh, Schekem y Hebrón-- donde el homicida involuntario podía refugiarse al ser perseguido por los familiares de la víctima. Este 18 admirable recurso proveía al matador de un saludable ejercicio, sin privar a los deudos de los placeres de la caza; así, el alma del muerto era debidamente honrada con prácticas similares a los juegos fúnebres de la primitiva Grecia.

Asno, s. Cantante público de buena voz y mal oído. En Virginia City, Nevada, le llaman el Canario de Washoe; en Dakota, el Senador; y en todas partes, el Burro. Este animal ha sido amplia y diversamente celebrado en la literatura, el arte y la religión de todas las épocas y pueblos; nadie inflama la imaginación humana como este noble vertebrado. En realidad, algunos (Ramasilus, lib II, de Clem., y C. Stantatus de Temperamente) sospechan si no es un dios; y como tal sabemos que fue adorado por los etruscos y, si hemos de creer a Macrobius, también por los eupasios. De los únicos dos animales admitidos en el Paraíso Mahometano junto con las almas de los hombres, uno es la burra de Balaam, otro el perro de los Siete Durmientes. Esta es una distinción muy grande. Con lo que se ha escrito sobre esta bestia, podría compilarse una biblioteca de gran esplendor y magnitud, que rivalizara con la del culto shakespeariano y la literatura bíblica. En términos generales puede decirse que toda la literatura es más o menos asnina.

Astucia, s. Cualidad que distingue a un animal o persona débil de otro fuerte. Acarrea a su poseedor gran satisfacción intelectual, y gran adversidad material. Un proverbio italiano dice: "EI peletero consigue más pieles de zorro que de burro".

Audacia, s. Una de las cualidades más evidentes del hombre que no corre peligro.

Ausente, adj. Singularmente expuesto a la mordedura de la calumnia; vilipendiado; irremediablemente equivocado; sustituido en la consideración y el afecto de los demás.

Ausentista, adj. Dícese del propietario lo bastante precavido para alejarse del territorio de sus exacciones.

Australia, s. País situado en los Mares del Sur, cuyo desarrollo industrial y comercial, se ha visto increíblemente demorado por una funesta disputa entre geógrafos sobre si es un continente o una isla.

Autoestima, s. Evaluación errónea.

Autoevidente, s. Evidente para uno mismo y para nadie mas.

Averno, s. Lago por el cual los antiguos entraban en las regiones infernales. El erudito Marcus Ansello Scrutator sostiene que de ahí deriva el rito cristiano del bautismo por inmersión. Lactancio, sin embargo, ha demostrado que esto es un error.

Avestruz, s. Ave de gran tamaño, a quien la naturaleza (sin duda en castigo de sus pecados) negó ese dedo posterior en el que tantos naturalistas piadosos han visto una prueba manifiesta de un planeamiento divino. La ausencia de alas que funcionen no es un defecto, porque, como se ha señalado ingeniosamente, el avestruz no vuela.

Ayer, s. Infancia de la juventud, juventud de la madurez, el pasado entero de la ancianidad.

El Último Partido

Se terminaron las esperanzas de 30 de los equipos de la NFL y en el tintero solo quedan dos equipos, los mejores de ambas divisiones, por parte de la Americana con todo y un partido un poco apretado, no hubo sorpresa alguna y los New England Patriots llegaron al partido grande al derrorar a San Diego 21 a 12 en un juego donde se denotó que el equipo se mueve a pesar de Tom Brady que tuvo uno de sus peores juegos (incluyendo tres intercepciones), pero que denotaron una sólida defensa que evitó a los contrarios el anotar de seis puntos durante todo el partido, sin embargo el juego fue fluido e interesante y los Pats terminaron con una temporada perfecta que pueden coronar como se debe, con un anillo del Super Bowl XLII.
En el otro campo, se dieron las sorpresas y Eli Manning logró la azaña de derrotar en su propio campo a Coronel Bret Favre en un partido gélido que comenzó a 11 grados bajo cero y llegó a más de 22, condiciones adversas que congelaban el balón y evitaban una correcta foramación de estrategias aéreas de ambos equipos; el final resultó ser un partido cerrado que se ganó en tiempo extra por un gol de campo ejecutado por Lawrence Tynes, después de habera fallado otros dos con anterioridad, destaca la precencia de los corredores de NY Jacobs y Bradshaw (éste último sin relación con el Coreback de los 70's de los Acereros).
El Equipo newyorkino luce muy afinado pero ¿será lo suficiente como para derrotar a los poseedores de la temporada perfercta?, al final de cuentas estamo hablando de Manning (26 años, cuatro años en la NFL y sin experiencia en el Juego Grande) en contra de Brady (30 años, 8 temporadas en la NFL y tres anillos de Super Bowl) y de un equipo con seis campeonatos en su historia como NY contra un equipo con solo tres títulos en su historia como New England (los tres bajo la tutela de Brady). El juego final suena interesante en papel, en la semana 17 de la presente temporada se enfrentaron y New England se llevó la victoria por solo tres puntos de diferencia, así que nada esta escrito, éste es otro tipo de juego con un apresión triple a la normal; la respuesta a todas éstas preguntas se verá el 3 de febrero.

I Cthulhu por Neil Gaiman

I Cthulhu or What's A Tentacle-Faced Thing Like Me Doing In A Sunken City Like This (Latitude 47° 9' S, Longitude 126° 43' W)?
I.

Cthulhu, they call me. Great Cthulhu.

Nobody can pronounce it right.

Are you writing this down? Every word? Good. Where shall I start -- mm?

Very well, then. The beginning. Write this down, Whateley.

I was spawned uncounted aeons ago, in the dark mists of Khhaa'yngnaiih (no, of course I don't know how to spell it. Write it as it sounds), of nameless nightmare parents, under a gibbous moon. It wasn't the moon of this planet, of course, it was a real moon. On some nights it filled over half the sky and as it rose you could watch the crimson blood drip and trickle down its bloated face, staining it red, until at its height it bathed the swamps and towers in a gory dead red light.

Those were the days.

Or rather the nights, on the whole. Our place had a sun of sorts, but it was old, even back then. I remember that on the night it finally exploded we all slithered down to the beach to watch. But I get ahead of myself.

I never knew my parents.

My father was consumed by my mother as soon as he had fertilized her and she, in her turn, was eaten by myself at my birth. That is my first memory, as it happens. Squirming my way out of my mother, the gamy taste of her still in my tentacles.

Don't look so shocked, Whateley. I find you humans just as revolting.

Which reminds me, did they remember to feed the shoggoth? I thought I heard it gibbering.

I spent my first few thousand years in those swamps. I did not like this, of course, for I was the colour of a young trout and about four of your feet long. I spent most of my time creeping up on things and eating them and in my turn avoiding being crept up on and eaten.

So passed my youth.

And then one day -- I believe it was a Tuesday -- I discovered that there was more to life than food. (Sex? Of course not. I will not reach that stage until after my next estivation; your piddly little planet will long be cold by then). It was that Tuesday that my Uncle Hastur slithered down to my part of the swamp with his jaws fused.

It meant that he did not intend to dine that visit, and that we could talk.

Now that is a stupid question, even for you Whateley. I don't use either of my mouths in communicating with you, do I? Very well then. One more question like that and I'll find someone else to relate my memoirs to. And you will be feeding the shoggoth.

We are going out, said Hastur to me. Would you like to accompany us?

We? I asked him. Who's we?

Myself, he said, Azathoth, Yog-Sothoth, Nyarlathotep, Tsathogghua , Ia ! Shub Niggurath, young Yuggoth and a few others. You know, he said, the boys. (I am freely translating for you here, Whateley, you understand. Most of them were a-, bi-, or trisexual, and old Ia! Shub Niggurath has at least a thousand young, or so it says. That branch of the family was always given to exaggeration). We are going out, he concluded, and we were wondering if you fancied some fun.

I did not answer him at once. To tell the truth I wasn't all that fond of my cousins, and due to some particularly eldritch distortion of the planes I've always had a great deal of trouble seeing them clearly. They tend to get fuzzy around the edges, and some of them -- Sabaoth is a case in point -- have a great many edges.

But I was young, I craved excitement. "There has to be more to life than this!", I would cry, as the delightfully foetid charnel smells of the swamp miasmatised around me, and overhead the ngau-ngau and zitadors whooped and skrarked. I said yes, as you have probably guessed, and I oozed after Hastur until we reached the meeting place.

As I remember we spent the next moon discussing where we were going. Azathoth had his hearts set on distant Shaggai, and Nyarlathotep had a thing about the Unspeakable Place (I can't for the life of me think why. The last time I was there everything was shut). It was all the same to me, Whateley. Anywhere wet and somehow, subtly wrong and I feel at home. But Yog-Sothoth had the last word, as he always does, and we came to this plane.

You've met Yog-Sothoth, have you not, my little two-legged beastie?
I thought as much.

He opened the way for us to come here.

To be honest, I didn't think much of it. Still don't. If I'd known the trouble we were going to have I doubt I'd have bothered. But I was younger then.

As I remember our first stop was dim Carcosa. Scared the shit out of me, that place. These days I can look at your kind without a shudder, but all those people, without a scale or pseudopod between them, gave me the quivers.

The King in Yellow was the first I ever got on with.

The tatterdemallion king. You don't know of him? Necronomicon page seven hundred and four (of the complete edition) hints at his existence, and I think that idiot Prinn mentions him in De Vermis Mysteriis. And then there's Chambers, of course.

Lovely fellow, once I got used to him.

He was the one who first gave me the idea.

What the unspeakable hells is there to do in this dreary dimension? I asked him.

He laughed. When I first came here, he said, a mere colour out of space, I asked myself the same question. Then I discovered the fun one can get in conquering these odd worlds, subjugating the inhabitants, getting them to fear and worship you. It's a real laugh.

Of course, the Old Ones don't like it.

The old ones? I asked.

No, he said, Old Ones. It's capitalized. Funny chaps. Like great starfish-headed barrels, with filmy great wings that they fly through space with.

Fly through space? Fly? I was shocked. I didn't think anybody flew these days. Why bother when one can sluggle, eh? I could see why they called them the old ones. Pardon, Old Ones.

What do these Old Ones do? I asked the King.

(I'll tell you all about sluggling later, Whateley. Pointless, though. You lack wnaisngh'ang. Although perhaps badminton equipment would do almost as well). (Where was I? Oh yes).
What do these Old Ones do, I asked the King.

Nothing much, he explained. They just don't like anybody else doing it.

I undulated, writhing my tentacles as if to say "I have met such beings in my time", but fear the message was lost on the King.

Do you know of any places ripe for conquering? I asked him.

He waved a hand vaguely in the direction of a small and dreary patch of stars. There's one over there that you might like, he told me. It's called Earth. Bit off the beaten track, but lots of room to move.

Silly bugger.

That's all for now, Whateley.

Tell someone to feed the shoggoth on your way out.

II.

Is it time already, Whateley?

Don't be silly. I know that I sent for you. My memory is as good as it ever was.

Ph'nglui mglw'nafh Cthulhu R'lyeh wgah'nagl fthagn.

You know what that means, don't you?

In his house at R'lyeh dead Cthulhu waits dreaming.

A justified exaggeration, that; I haven't been feeling too well recently.

It was a joke, one-head, a joke. Are you writing all this down? Good. Keep writing. I know where we got up to yesterday.

R'lyeh.

Earth.

That's an example of the way that languages change, the meanings of words. Fuzziness. I can't stand it. Once on a time R'lyeh was the Earth, or at least the part of it that I ran, the wet bits at the start. Now it's just my little house here, latitude 47° 9' south, longitude 126° 43' west.

Or the Old Ones. They call us the Old Ones now. Or the Great Old Ones, as if there were no difference between us and the barrel boys.

Fuzziness.

So I came to Earth, and in those days it was a lot wetter than it is today. A wonderful place it was, the seas as rich as soup and I got on wonderfully with the people. Dagon and the boys (I use the word literally this time). We all lived in the water in those far-off times, and before you could say Cthulhu fthagn I had them building and slaving and cooking. And being cooked, of course.

Which reminds me, there was something I meant to tell you. A true story.

There was a ship, a-sailing on the seas. On a Pacific cruise. And on this ship was a magician, a conjurer, whose function was to entertain the passengers. And there was this parrot on the ship.

Every time the magician did a trick the parrot would ruin it. How? He'd tell them how it was done, that's how. "He put it up his sleeve", the parrot would squawk. Or "he's stacked the deck" or "it's got a false bottom".

The magician didn't like it.

Finally the time came for him to do his biggest trick.

He announced it.

He rolled up his sleeves.

He waved his arms.

At that moment the ship bucked and smashed over to one side.

Sunken R'lyeh had risen beneath them. Hordes of my servants, loathsome fish-men, swarmed over the sides, seized the passengers and crew and dragged them beneath the waves.

R'lyeh sank below the waters once more, awaiting that time when dread Cthulhu shall rise and reign once more.

Alone, above the foul waters, the magician -- overlooked by my little batrachian boobies, for which they paid heavily -- floated, clinging to a spar, all alone. And then, far above him he noticed a small green shape. It came lower, finally perching on a lump of nearby driftwood, and he saw it was the parrot.

The parrot cocked its head to one side and squinted up at the magician.

"Alright," it says, "I give up. How did you do it?"

Of course it's a true story, Whateley.

Would black Cthulhu, who slimed out of the dark stars when your most eldritch nightmares were suckling at their mothers' pseudomammaria, who waits for the time that the stars come right to come forth from his tomb-palace, revive the faithful and resume his rule, who waits to teach anew the high and luscious pleasures of death and revelry, would he lie to you?

Sure I would.

Shut up Whateley, I'm talking. I don't care where you heard it before.

We had fun in those days, carnage and destruction, sacrifice and damnation, ichor and slime and ooze, and foul and nameless games. Food and fun. It was one long party, and everybody loved it except those who found themselves impaled on wooden stakes between a chunk of cheese and pineapple.

Oh, there were giants on the earth in those days.

It couldn't last for ever.

Down from the skies they came, with filmy wings and rules and regulations and routines and Dho-Hna knows how many forms to be filled out in quintuplicate. Banal little bureaucruds, the lot of them. You could see it just looking at them: Five-pointed heads -- every one you looked at had five points, arms whatever, on their heads (which I might add were always in the same place). None of them had the imagination to grow three arms or six, or one hundred and two. Five, every time.

No offence meant.

We didn't get on.

They didn't like my party.

They rapped on the walls (metaphorically). We paid no attention. Then they got mean. Argued. Bitched. Fought.
Okay, we said, you want the sea, you can have the sea. Lock, stock, and starfish-headed barrel. We moved onto the land -- it was pretty swampy back then -- and we built Gargantuan monolithic structures that dwarfed the mountains.

You know what killed off the dinosaurs, Whateley? We did. In one barbecue.

But those pointy-headed killjoys couldn't leave well enough alone. They tried to move the planet nearer the sun -- or was it further away? I never actually asked them. Next thing I knew we were under the sea again.

You had to laugh.

The city of the Old Ones got it in the neck. They hated the dry and the cold, as did their creatures. All of a sudden they were in the Antarctic, dry as a bone and cold as the lost plains of thrice-accursed Leng.

Here endeth the lesson for today, Whateley.

And will you please get somebody to feed that blasted shoggoth?

III.

(Professors Armitage and Wilmarth are both convinced that not less than three pages are missing from the manuscript at this point, citing the text and length. I concur.)

The stars changed, Whateley.

Imagine your body cut away from your head, leaving you a lump of flesh on a chill marble slab, blinking and choking. That was what it was like. The party was over.

It killed us.

So we wait here below.

Dreadful, eh?

Not at all. I don't give a nameless dread. I can wait.

I sit here, dead and dreaming, watching the ant-empires of man rise and fall, tower and crumble.

One day -- perhaps it will come tomorrow, perhaps in more tomorrows than your feeble mind can encompass -- the stars will be rightly conjoined in the heavens, and the time of destruction shall be upon us: I shall rise from the deep and I shall have dominion over the world once more.

Riot and revel, blood-food and foulness, eternal twilight and nightmare and the screams of the dead and the not-dead and the chant of the faithful.

And after?

I shall leave this plane, when this world is a cold cinder orbitting a lightless sun. I shall return to my own place, where the blood drips nightly down the face of a moon that bulges like the eye of a drowned sailor, and I shall estivate.

Then I shall mate, and in the end I shall feel a stirring within me, and I shall feel my little one eating its way out into the light.

Um.

Are you writing this all down, Whateley?

Good.

Well, that's all. The end. Narrative concluded.

Guess what we're going to do now? That's right.

We're going to feed the shoggoth.

© Neil Gaiman 1986

A "follow-up" letter appeared in Dagon #17 , April, 1987:

Nice to see "I Cthulhu" in print at last: the only other Lovecraftian article I plan on doing at some point is annotating some correspondence that has come into my hands relatively mysteriously. Which is to say, it is not generally known that the H.P. Lovecraft letters we know and love are incomplete in one important respect.

In the late twenties and early thirties a young English writer -- who, like Lovecraft, th

ught little of writing twenty thousand word letters -- was in New York , working on his own books and writing the librettos to musicals.

That Lovecraft, a devoted anglophile, was a fan of the man's work is unsurprising. That P.G. Wodehouse was a fan of Weird Tales is perhaps more so. How their lengthy correspondence got into my grubby little hands I do not wish to go into at this point. Suffice it to say that I possess not only their only collaborative novel (alternatively titled The What Ho! On The Threshold and It's the Call of Cthulhu, Jeeves ) but also fragments of their musical, Necronomicon Summer , in which the heroine is called upon to sing those immortal lines:

I may be just a bird in a gilded cage

A captive like a parakeet or dove,

But when a maiden meets a giant lipophage

Her heart gets chewed and broken, like that old adage�

-I'm just a fool who

Thought that Cthulhu

Could fall in love!

The similarities between the two authors -- not only in names, but also biography, both of them having been brought up by aunts for example (one of a legion of similarities) leads one to ponder why the collaborations were a failure and covered up by both men, and why they conducted their work together in such secrecy. Certainly the novel throws a fascinating light on both their obsessions (the sequence in which Aunt Agatha is revealed to be Nyarlathotep, and the Wooster-Psmith expedition to the thrice accursed plains of Leng, enlivened by their running battle over Bertie Wooster's bow-tie, spring to mind immediately).

When it is fit for publication; when copyright is cleared; and when the significant question of whether these are the Wodehouse-Lovecraft Letters, or the Lovecraft-Wodehouse Letters (or whether, as been suggested, one should compromise into, for example, the Lovehouse-Wodecraft Letters) has been fully sorted out: then I can assure you that your publication shall be the first to know about it.