Tigres Tristes

por

A. R. SHOUP

Tres tristes tigres

deprimidos, solitarios, tristes en una palabra

uno de ellos obsesivo compulsivo

otro maníaco

el último solo decaído.

Tragan trigo

pues están a dieta

aunque no todos

pero no pueden comer otra cosa

pues están deprimidos

y no tienen dinero

porque lo gastaron todo

enterrando a su madre.

Tragan en un trigal

pues tuvieron que vender todo

su casa,

su auto,

sus garras,

sus dientes

y parte de su peluche

para poder salir del trance.

Los tres tigres tristes

gastan su tiempo

remojando sus pieles en una bañera

llena de lágrimas

pues están tristes

y han llorado por tres días

ahogando sus penas

en ponche de pera.

Uno de los tigres lo sabía

se había preparado

pero no evita la pena.

El otro siente que se acaba su vida

El tercero quiere vengarse con el que se deje.

Todos comen trigo

en un trigal que les recuerda a su madre

y esperan que mejore la vida

mientras ven el ocaso

y esperan a la luna

para que los guíe en su vida

y los saque de su tristeza.

De esos tres tigres dos están perdidos

y detestan al destino,

el otro solo decaído

y agradece a la vida

por movilidad intrínseca

que significa a su vez

la movilidad del universo

de las almas y de ellos.

Dos tigres sufren, pero solo por el momento,

el otro sufre, pero recordará por siempre la ocasión.

Dark Inside

por
A. R. SHOUP

Algo que encontré en mi cajón de escritos, as algo de hace varios años como se puede notar...

I need the dark in the sky
The thunder cloud that shakes the ocean
The single drop of blood in a tissue
Ashes, smoke, pisson and acid in our veins
In our lives and our Souls.

The lightong that we ride every day
In the summer of our lives
And the winter of our discontent
The coming of Age
That anounce ondulations in the sky

The Blow of a cloud...
the sound of an echo...
The simplicity of a soul...

Without the dark in me I'm not me
I'm nothing but an empty sheel
The Dark we need to survive, to live to exist.

Go on and finf light in the sea of dark

Que X Men soy?

Si, es viernes y que?

You Are Wolverine

Small but fierce, you're a great fighter. Watch out! You are often you're own greatest enemy. Powers: Adamantium claws, keen senses, the ability to heal quickly

Which of the X-Men Are You?

Este Sabado...La Novena en la UNAM

"Este sordo escuchaba al infinito"
Víctor Hugo

Ludwig van Beethoven nacido en Bonn el 16 de diciembre de 1770 y muerto en Viena el 26 de marzo de 1827, es considerado como el principal precursor de la transición musical del clasicismo al romanticismo; tuvo una producción impresionante en prácticamente todos los géneros como en piano (32 sonatas), música de cámara (16 cuartetos de cuerda, 7 tríos, 10 sonatas para violín y piano), música vocal (lieder y una ópera: Fidelio) y finalmente en para orquesta (5 conciertos para piano y orquesta, uno para violín y orquesta, oberturas...); pero una gran parte de su repertorio lo constituye sus Sinfonías.

Beethoven comenzó dichas sinfonías en 1800, a la edad de 30 años, las cuatro primeras de ellas son un constante movimiento y reacomodo estilístico que desembocaron en la Quinta Sinfonía Op. 67 y Sexta Sinfonía Op. 68, ambas realizadas en 1808, continuando con la Septima Sinfonía Op. 92 (1813) y la Octava Sinfonía Op. 93 (1814) todas denotando una fuerza inusitada e incomparable en su tiempo que dejaron un rastro penetrante en el resto de la historia musical. Pero nadie estaba preparado para la obra con la que concluyó su vida musical, en 1824, tres años antes de su muerte, Beethoven termina y estrena su Novena Sinfonía Op. 125.

Única tanto por su orquestación y duración es superior a la de la Tercera Sinfonía en mi bemol Op. 55: Heroica. Fue la primera sinfonía en incorporar la voz humana en un deslumbrante final para orquesta, 4 solistas y coro mixto que cantan en alemán los versos de “Oda a la alegría” de Friedrich von Schiller que reza : Alegría hermosa chispa divina,/ hija del Eliseo,/ ebrios de entusiasmo entramos,/ ¡oh diosa! a tu santuario...
En esta época surge el movimiento cultural Sturm und Drang (tempestad y emoción), que supone la disolución de las formas cortesanas acentuando la libertad y el sentimiento y rechazando el racionalismo riguroso, el movimiento es el inicio de lo que será el romanticismo y Beethoven es quien encarna más visiblemente este tránsito del estilo clásico al estilo romántico al romper el esquema cerrado de las formas musicales para adaptarlas a esta incipiente libertad individual. Además es el primer músico que vive de lo que vende componiendo, creando un precedente en el oficio de compositor, despegándose del mecenazgo al que se sometieron otros músicos como Haydn y Mozart.

La presentación de la obra se dio en el Teatro de la Corte Imperial de Viena, estuvo lleno de celebridades, aristócratas, nobleza y sangre real, fue un evento de magnitudes poco conocidas pues suponía además la última aparición pública del genio alemán. La anécdota reza que la dirección a cargo del maestro Beethoven fue sublime, aún cuando su sordera es total y no oye absolutamente nada de lo que ha creado; una vez concluida, el teatro estalla en aplausos, y el concertino tuvo que pararse a girar al maestro hacia la audiencia para que pudiese ver como todo el público se había puesto en pie y lo homenajea enardecido, a los 54 años de edad, Beethoven había creado su obra más grandiosa y la más eterna de todas, la que lo conduciría a la gloria musical.

Técnicamente, la obra cuenta con una textura es muy diversa y sorprende aún en la actualidad el solo de contrabajo a penas sin otro acompañamiento instrumental; la obra esta dividida en cuatro partes, la primera es un arranque poderoso, con un tema principal que transcurre en escalas y variaciones trepidantes, con incisos más adelante para los momentos líricos interrumpidos por la intensidad de la composición misma. El segundo movimiento es calificado por algunos cronistas (tanto de la época como actuales) como “el infierno en llamas”, por su contundencia y velocidad, suavizado majestuosamente en la recapitulación que conduce al tercer movimiento que, aunque sosegado, conduce firmemente a lo que será el cuarto movimiento, que contiene la melodía coral.
Este último movimiento comienza con breves recapitulaciones de los movimientos anteriores, a los cuales los violonchelos contestan con comentarios inicialmente pensados para la voz humana. Finalmente, el Bajo irrumpe con un llamada "Amigos no en esos tonos..." tras lo cual la melodía del himno a la alegría es tocado, primero por la orquesta, y luego por el coro. Los violonchelos, las flautas y los oboes crean el clima y las voces masculinas y femeninas se alternan declamando la oda de Shiller completa, al final una doble fuga da el contrapunto pausado que lleva al veloz y prolongado cántico final, un desenlace de sinfonía único.

Beethoven quería impresionar a sus oyentes y subrayar sus propósitos de fraternidad universal, y lo logró con este movimiento, que es más bien un ejercicio operístico y un tratamiento orquestal insuperable, sentando las bases para sus discípulos (Wagner, Mahler, Shubert, Brahms entre otros). Actualmente esta obra ha sido declarada recientemente Patrimonio Cultural de la Humanidad por la UNESCO y el último movimiento de esta sinfonía fue adoptado en 1985 por los jefes de Estado y de Gobierno europeos como himno oficial de la Unión Europea.

En todo el mundo es un gran acontecimiento cuando llega a tocarse y es justamente con ella con que cierra su gran temporada anual la Orquesta Sinfónica de Minería a cargo de Carlos Miguel Prieto en su programa de este fin de semana, comenzando el sábado (mientras los diputados y el Presidente de la República se destrozan mutuamente? y concluyendo el domingo con cuatro conciertos en total, todos afortunadamente agotados, el programa lo complementará “Divertimento de El Beso del Hada” de Igor Stravinsky, pero el plato fuerte es la Novena Sinfonía, esperamos que nos haga vibrar como siempre y que nos cale en el alma que buena falta nos hace para depurarnos de tanto hastío de cotidianidad. Textos por Beethoven:

O Freunde, nicht diese Töne ¡Oh, amigos, no con estos acentos
Sondern lasst uns angenehmere Entonemos, más bien, cantos más agradables
Anstimmen und freudenvollere! Y plenos de alegría!

Resto del texto tomado de la "An die Freude" de Friedrich von Schiller

Freude, schöner Götterfunken, Alegría hermosa chispa de los dioses
Tochter aus Elysium, Hija del Elíseo,
Wir betreten feuertrunken, Traspasamos ardorosos
Himmlische, dein Heiligtum. Celeste, tu santuario.
Deine Zauber binden wieder Tu magia reune
Was die Mode streng geteilt; Lo que la usanza con fuerza separó;
Alle Menschen werden Brüder, Los hombres todos se vuelven hermanos,
Wo dein sanfter Flügel weilt. Allí donde se posan tus alas suaves.
Wem der große Wurf gelungen, Quien haya tenido la gran suerte,
Eines Freundes Freund zu sein, De ser amigo de un amigo,
Wer ein holdes Weib errungen, Quien haya obtenido una esposa,
Mische seinen Jubel ein!¡ Mezcle su júbilo con el nuestro!
Ja - wer auch nur eine Seele Sí, también áquel que sólo tenga un alma
Sein nennt auf dem Erdenrund! En el mundo para llamar suya!
Und wer's nie gekonnt, der stehle Y quien no lo haya logrado
Weinend sich aus diesem Bund! Que se aleje llorando de esta hermandad.
Freude trinken alle Wesen Todos los seres beben alegría
An der Brüsten der Natur, Del seno de la Naturaleza,
Alle Guten, alle Bösen Todos los buenos, todos los malos
Folgen ihrer Rosenspur. Siguen su rastro de rosas.
Küße gab sie uns und Reben, Nos ha dado besos y vides
Einen Freund, geprüft im Tod. Un amigo, fiel hasta la muerte.
Wollust ward dem Wurm gegeben, El gusano recibió placer,
Und der Cherub steht vor Gott. Y el querubín se presenta ante Dios.
Froh, wie seine Sonnen fliegen Gozosos, como astros que transitan
Durch des Himmel prächt'gen Plan, El plano del cielo esplendoroso,
Wandelt, Brüder, eure Bahn, Recorred Hermanos por vuestro camino,
Freudig, wie ein Held zum Siegen. Felices, como un héroe hacia la victoria.
Seid umschlungen, Millionen! ¡Abrazaos, millones!
Diesen Kuß der ganzen Welt! ¡Estos besan el mundo entero!
Brüder, überm Sternenzelt Hermanos, bajo la bóveda de estrellas
Muß ein lieber Vater wohnen. Debe morar un Padre amoroso.
Ihr stürzt nieder, Millionen? No os postrais, millones?
Ahnest du den Schöpfer, Welt? No añoras a tu creador, Mundo?
Such ihn überm Sternenzelt! ¡Búscalo más allá de la bóveda de estrellas!
Über Sternen muß er wohnen. Debe morar más allá de las estrellas.

Crooked Little Vein, LO QUIERO YA!!!!!

Leer los comics de Warren Ellis siempre es una delicia, desde sus primeras publicaciones se ha denotado su estilo, cínico, analítico, un fuerte y corrosivo humor negro, una inteligencia sobresaliente para describir o criticar lo más absurdo y vergonzoso de la sociedad moderna pero a su vez arraigado a la Ciencia Ficción Dura (siendo hijo directo de Philip K. Dick, Kurt Vonnegut y de Theodore Sturgeon), la cual no ve el futuro de la humanidad como algo positivo (y usualmente logran acertar en sus visiones), sus historias fueron declarando su autonomía y su gusto por lo extraño, lo peculiar, lo diabólico y su gran capacidad para destrozar y reconstruir los grandes íconos todo con una gran capacidad para el manejo de los diálogos que han marcado un estilo ampliamente difundido, contestatario y no siempre aceptado por la industria.

En especial denotamos su hijo más maduro, Transmetropolitan, donde el reportero Spider Jerusalem se dedica a denotar y destruir los estándares y valores se esa sociedad tan futurista y tan similar a la nuestra; hace cinco años, se retiro de su creción y solo aparecía esporadicamente escribiendo algunos comics y novelas gráficas, pero todo poruqe estaba preparandouna nueva propuestas para otro tipo de arte, su primera novela: CROOKED LITTLE VEIN.

Novela editada por Harper Collin / John Morrow, que no resulta extraña al discurso que se conoce de este autor. La historia es un thriller de ciencia ficción inmediata, plena de sucesos y personajes grotescos, protagonizada por Michael McGill, un investigador de cuarta radicado en Nueva York e imán de “toda clase de mierda” que un día es visitado por un hombre de negro, flanqueado por otros hombres de negro, que resulta ser el Secretario de Defensa de los Estados Unidos quien le ofrece medio millón de dólares para buscar “la verdadera constitución” de esa nación, la cual fue ofrecida como pago a los favores sexuales a una china por Richard Nixon, el texto resulta haber sido creado por los Padres Fundadores después de su primer borrador (la constitución actual); a partir de ese punto se lanza en una búsqueda por dicha constitución a través del territorio americano y por medio de una gran mezcla de personajes y situaciones extrañas e incomodas para los ojos de la sociedad actual en donde el sexo, el crimen, la muerte y la locura resulta ser lo mismo en cualquier lugar.

Esta novela fue construida a partir de información extraña que el propio autor fue recabando en sus sitios web y se ve muy recomendable, tanto por ser Ellis como por los que los recomiendan, entre ellos, por supuesto encontramos a William Gibson (padre del ciberpunk y creador del termino Ciberespacio gracias a la gran "Neuromance") quien ya había declarado ser gran fan del maestro Warrens, por supuesto que la novela sólo se consigue en inglés, y con lo mediocres que son las editoriales dudo que podamos ver alguna traduccion, pero por eso esta amazon.com y mis familiares que pueden cruzar la gran frontera más facil y mas comunmente que el resto de los mortales.

Mortal y Rosa

Escribir sobre Mortal y Rosa no es nada sencillo pues se trata de un libro que lo contiene todo; es una directa expedición por el subconsciente del autor mismo, de sus fantasmas, desde el principio en que es féliz porque tiene un hijo con el que compartir la vida, que añade una curiosidad sobre el alma, el cuerpo, la vida y la naturaleza misma. Sin embargo, en un momento la obra enferma de igual manera de como lo hizo su hijo y se mueve hacia el camino de la desesperación y la desesperanza que, por ambiguo que parezca, es dónde la obra alcanza la lmayor ibertad expresiva.

Umbral nos presenta sus ideas desnudas de cualquier tipo de prejuicio, se nos muestra como un niño, como el hijo que está perdiendo y nos resulta tan vívido ese sentimiento que podemos imaginarnos al mismoautor escribiendo desde su sufrimiento, su cansancio y desde todos sus recuerdos, la imagen que sobreviene es la de Umbral deambulando por las calles mientras medita sobre la vida, la muerte y demás misterios como el alma misma, mediante ese deambular el lector se convierte en un confidente del autor ávido de extraer la lección de una clase magistral impartida desde la desesperación de un mundo incomprendido.

Se trata en escencia de una obra original, personal, en la que se rompe la regla de "signo es todo aquello que se utiliza para mentir" ya que el lenguaje, las palabras, se intuye como emanan directamente del pensamiento libre del autor, sin pasar por ningún tipo de tamiz posterior; el mismo autor describe este libro como "una confesión no sólo sincera, sino urgente".

Es una evolución del concepto establecido por Fernando Pessoa en su "Libro del Desasosiego" pensamientos aislados pero en éste caso con un proposito especifico, demostrar su sentimeinto ante ese momento específico y el como vuela su imaginación por los recobecos de su mente, de su imaginación, de su pasado y de sus fantasmas. Mi recomendación; leanlo hasta que se deshoje el libro, compren la versión de editorial Cátedra (la negra) pues trae muchos textos críticos muy buenos y también la versión de editorial Planeta pues es la autorizada por el autor y está en pasta dura.

FRAGMENTOS:

Sólo encontré una verdad en la vida, hijo, y eras tú. Sólo encontré una verdad en la vida y la he perdido. Vivo de llorarte en la noche con lágrimas que queman la oscuridad. Soldadito rubio que mandaba en el mundo, te perdí para siempre. Tus ojos cuajaban el azul del cielo. Tu pelo doraba la calidad del día. Lo que queda después de ti, hijo, es un universo fluctuante, sin consistencia, como dicen que es Júpiter, una vaguedad nauseabunda de veranos e inviernos, una promiscuidad de sol y sexo, de tiempo y muerte, a través de todo lo cual vago solamente porque desconozco el gesto que hay que hacer para morirse. Si no, haría ese gesto y nada más.

Qué estúpida la plenitud del día. ¿A quién engaña este cielo azul, este mediodía con risas? ¿Para quién se ha urdido esta inmensa mentira de meses soleados y campos verdes? ¿Por qué este vano rodeo de la muerte por las costas de la primavera? El sol es sórdido y el día resplandece de puro inútil, alumbra de puro vacío, y en el cabeceo del mundo bajo un viento banal sólo veo la obcecación vegetal de la vida, su torpeza de planta ciega. El universo se rige siempre por la persistencia, nunca por la inteligencia. No tiene otra ley que la persistencia. Sólo el tedio mueve las nubes en el cielo y las olas en el mar.

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Ella ha madrugado, inquieta, movida por un secreto, por una alegría pequeña -qué triste picardía la suya- y se ha movido por la casa con más vivacidad, como cuando tú vivías, y ha traído de la calle dos rosas rojas, dos flores forradas de verde, que eran la clave de su secreto, el centro de su pequeña y tierna conspiración, porque algo había que hacer, hijo, y las dos rosas estuvieron ahí, lumbre de una alegría remota en lo gris del hogar.

Diría yo, sí, que fue ella a lo más remoto de nuestra dicha, al fondo de los días, al bajorrelieve de la memoria, allí donde aún ríes entre conchas doradas, para cortar esas dos flores -que en realidad son del mercado- y hacer que por última vez prenda en esta casa la luz de un tiempo en que éramos alegres. A la tarde, escucha, fuimos apresurados, silenciosos, sonámbulos, en el fondo de un coche, hacia el hueco doloroso, lejano, y el otoño estaba rojo, dorado, lento, espeso, como si tú existieras, y cruzamos tantas arboledas, hijo, tanto espesor de muertos, tanta luz acumulada en los márgenes de la tarde, para sumirnos en el túnel azul e inexistente en que no nos esperas, y llevábamos las dos rosas como un reclamo para tu sangre, una llamada de lo rojo a lo rojo, de la vida a la vida, de la vida -ay- a la muerte.

Adios al maestro Umbral: que sus rosas esten en nuestras almas por siempre

El día de ayer, 28 de agsto de 2007 falleció Francisco Pérez Martínez mejor conocido como Francisco Umbral, conocido por ser uno de los mejores periodistas, ensayistas, novelistas y biógrafos españoles del siglo XX.

Nacido en Madrid en 1935, ciudad en donde ubica la mayor parte de su obra, la infancia de Francisco estuvo marcada por el despego y distanciamiento de su madre hacia él, que lo marcó de por vida una dolorosa sensibilidad; debido a su mala salud entró a la escuela tardíamente y fue expulsado de la escuela a los 11 para nunca más volverse a matricular en ninguna escuela, sin embargo ya desde esa edad era un lector compulsivo y autodidacta de todo tipo de literature y a los 14 años comenzó a trabajar como botones de un hotel.

En sus veintes omenzó a escribir en la revista Cisne y en 1958 comenzó su carrera periodística en el periodico El Norte de Castilla promocionado directamente por su director Miguel Delibes, quien se dio cuenta de su talento para la escritura, también trabajó en León para la emisora La Voz de León, en el diario Proa y colaborar en El Diario de León.

En 1959 se casó con María España Suárez Garrido, posteriormente fotógrafa de El País, tuvieron un hijo que falleció de laucemia a la edad de seis años, hecho del que nunca se recuperó pero que pudo encausar a la creación de su más grande libro: Mortal Y Rosa (1975), siendo éste el más lírico, dolido y personal ejemplar de toda su amplia producción literaria y el cual lo colocó dentro de la historia literarria de España y del mundo. Este libro inculcó en el autor la caracterñistica altiva, desesperada y a él lo convirtió en un ser introspecto y totalmente entregado a la escritura.
En 1961 regresó a su Madrid natal en calidad de corresponsal, donde frecuentaría la tertulia del Café Gijón, en ese lugar entablo amistad con Camilo José Cela quien lo ayudó a publicar sus primeras obras. En los años subsecuentes se convertiría en un cronista y columnista de prestigio bajo los seudónimos de Jacob Bernabéu y Francisco Umbral, trabajando en revistas como La Estafeta Literaria, Mundo Hispánico (1970-1972), Ya, El Norte de Castilla, Por Favor, Siesta, Mercado Común, Bazaar (1974-1976), así como en Interviú y La Vanguardia; pero lo más destacado fueron sus columnas en los diarios El País (1976-1988) donde fue uno de los cronistas que mejor supo describir el movimiento contracultural: en el Diario 16 (1988-2007) y en El Mundo (1989-2007). Alternó su enorme producción periodística con una regular publicación de novelas, biografías, crónicas y autobiografías testimonials.

En 1986 fue candidato, junto a José Luis Sampedro al sillón F de la Real Academia Española apadrinado por Camilo José Cela, Miguel Delibes y José María de Areilza, por desgracia para él, fue elegido Sampedro, pero lo colocó entre el top de los periodistas y escritores, lo cual lo llevó a colaborar con los periódicos y revistas más variadas e influyentes en la vida española. Esta experiencia está reflejada en sus memorias periodísticas Días felices en Argüelles (2005). Entre los diversos volúmenes en que ha publicado parte de sus artículos pueden destacarse en especial Diario de un snob (1973); Spleen de Madrid (1973), España cañí (1975), Iba yo a comprar el pan (1976), Los políticos (1976), Crónicas postfranquistas (1976), Las Jais (1977), Spleen de Madrid-2 (1982), España como invento (1984), La belleza convulsa (1985), Memorias de un hijo del siglo (1986), Mis placeres y mis días (1994).

Su calidad literaria viene dada por su fecundidad creativa, su sensibilidad lingüística y la extrema originalidad estilñistica de sintaxis libre aunado a un mundo metafóricamente abundante y sumamente complejo, flexible para los matices más esquivos de la actualidad, abundante en neologismos y alusiones intertextuales, cualidad que le hace especialmente intraducible a otro idioma que no sea el español lo que lleva a que sea un autor apenas conocido en algunos circulos externos al hispano, lo cual no evita que deje huella en quienes lo leen.

Como articulista practicó un costumbrismo antiburgués que no renunciaba al yo más intensamente romántico e intentaba dar a lo cotidiano la dignidad de lo desconocido, impregnándose no pocas veces de una desolada ternura, Umbral contaba además con una gran acidez, una vision mordáz y una gran intuición para captar la escencia de todas las cuestiones que relató. Una gran pérdida para la literatura mundial y en particular para la literatura latinoamericana.

Este Fin de Semana

Éste fin de Semana hubo boda en la familia Rendón, la fiesta era en honor a mi primo Héctor y a su, ahora esposa Paulina; este fue uno de los eventos a los quo no asistí a regañadientes o predispuesto a pasármela mal por varios motivos, entre ellos el mas poderoso era que se trataba de el primer primo que se matrimonia (tanto de la familia Rendón como de la Shoup y por lo que se ve el segundo vendrá en muchos años) y además por el aprecio del individuo en cuestión y de la familia en general.

El evento tomó lugar en “casa de la chingada esquina con puta madre” (agradecemos a la Señora y amiga Virginia de la Mora por la adecuada y descriptiva frase anterior) es decir en Lago de Guadalupe en el Estado de México, más cerca de Querétaro que de la zona postal de nosotros los DF-sureños. La ida fue leve gracias a la pericia laberíntica pero efectiva de mi padre al volante.

La iglesia es un sueño para los dadaístas: un pentágono que mezclaba paredes de vidrio con techo de asbesto que dejaba ver las zonas remozadas de las goteras, un icono ruso en la parte superior, una infaltable Virgen de Guadalupe a la derecha de los feligreses para recordarlos intrínsecamente que México es un país Guadalupano y no cristiano y una efige de cristo tan rubia que haría palidecer a cualquier miembro de la SS; la misa lo de siempre, no se puede pedir más, sigo sin entender porque la religión olvida el libre albedrío de las personas ni porque la “virgen” madre de cristo siguió virgen después del “milagro” (pero al final de cuentas no me porte mal en la iglesia), eso si, los jardines estaban muy agradables, sobre todo con la compañía tan adecuada que estaba a mi lado. Lo que si estuvo para morirse fue la música (la soprano, que tenía que ser gorda para seguir el cliché, pero si estuvo sobresaliente, lo que mató el momento fue la ocurrencia de concluir el evento con El Canon del maestro Pachelbel en una interpretación qua daba pena ajena, razón por la cual salí corriendo de la nadería y la vacuidad de ese sitio y si… salí quejándome rotundamente (unas cuantas gentes apreciaron mi inconformidad y la mayoría no dijo nada después de que les recetaba obra y autor completo, un argumento sólido que nadie puede tirar es el saber sin tapujos la obra en cuestión).

Después fuimos a la fiesta en cuestión que a alguien se le ocurrió hacer en un jardín que se asemejaba a la parte baja del sistema digestivo; el área donde fue la fiesta se semejaba a una vejiga, neuróticamente claustrofóbica (y después estuvo llena de agua, solo para reafirmar mi metáfora), la entrada de los carros era un chorizo de paredes de arbustos (entiéndase el intestino grueso) y el baño se encontraba en una colina con una rampa de acceso de 50º de elevación, justo para que alguien se matara en la urgencia (asemejándose a un páncreas). La comida estuvo para volverse bulímico pero aún así fue tolerable, lo que no podemos decir de la competitividad de los meseros ni de la música que fue la misma de siempre, con algunos rasgos rescatables como el hecho de tocar “Goodbye Horses” de Q-Lazarus, cuestión que me llevó a imaginar que la fiesta se volcaría a ser una instalación de The Silence of the Lambs, pero fue una idea perdida en los clichés musicales.

Por suerte la compañía estuvo de lo más agradable y apreciable y los familiares cumplieron con el cometido, me divertí en lo que cabe, me quejé poco de lo que acostumbro y me alegro de haberlo pasado y reafirmado que:
1) La iglesia y la religión es para idiotas.
2) Las fiestas familiares, con el perdón de los familiares, son mejores desde que la abuela pasó a mejor vida.
3) Las mesas lejanas a las bocinas siempre son las mejores.
4) La migraña es la mejor excusa para cambiarse de mesa.
5) Los meseros siempre son idiotas.
6) Solo los que hacen banquetes puedes echar a perder cualquier comida.
7) Mi familia toma GRANDES cantidades de Coca-Cola…y eso que no son los Shoup-Fierro que son aún más sobresalientes.
8) Los vestidos de boda estilo campesina del siglo XVII no van con los peinados de los 60’s
9) La mejor compañía es la casera que siempre he sabido (y ahora son tres con Claudia…y uno, que siempre nos ve desde el cielo)
10) Gracias a mis padres por no bautizarme y darme Libre albedrío (y ego y cultura entre otras muchas otras cosas)

Life of Brian: Crucifiction

Una de las mejores películas de los Monty Python, si no la han visto se han perdido de una de las mejores parodias de Cristo, especial para los ateos y adoradores de la buena comedia